mastodon 4.7.2Herr Kreidl ist eine literarische Figur, die in kleinen Episoden zwischen Humor und Nachdenklichkeit das Leben betrachtet. Ob im Supermarkt, auf einer Parkbank oder beim Sonnenuntergang: er entdeckt im Alltäglichen das Wesentliche. Die Episoden sind ein literarisches Pendant zum Espresso: konzentriert, klar, mit Nachhall.
#KreidlsNotizbuch
#KreidlsGedanke
#KreidlsGuteNacht
Der Ruhestand befreit von Pflichten, aber nicht vom Staunen. Nicht vom Zweifel. Nicht vom Drängen des eigenen Wesens.
》Knigge 2.0
Es ist das kurze Anhalten, wenn jemand spricht und man das Handy sinken lässt.
Es ist das kurze Zurücktreten, wenn ein anderer eilt und man selbst Zeit hat.
Es ist das warme Nicken, das sagt: Ich sehe dich.
Herr Kreidl saß auf seiner Bank. Nicht um zu beobachten, sondern um die Gedanken zu halten, die sich langsam in ihm formten: Knigge 2.0 für die Jetztzeit – ohne Zeigefinger, ohne Regeln, nur als stilles Nachdenken darüber, wie man heute miteinander sein könnte.
》Himmel ohne Bewegung
Seit Wochen nur Blau. Endlos. Makellos. Die Sonne wie ein ständiger Gast, der nie fragt, ob man gerade Besuch haben möchte.
Herr Kreidl seufzte leise. Er merkte, wie sehr ihm die Wolken fehlten. Nicht die dunklen, nicht die drohenden, sondern die wandernden, die leichten, die Geschichten erzählenden.
Er schloss die Augen, spürte die Hitze, und wünschte sich ein einziges weißes Segel dort oben, das den Himmel wieder lebendig macht.
》Im Seniorenheim
Eine alte Frau saß am Fenster,
blickte auf den Innenhof,
wo ein knorriger Baum stand.
„Ich kenne diesen Baum länger
als die meisten Menschen hier“,
sagte sie leise.
Sie sprachen darüber, wie es ist,
zum ersten Mal allein zu wohnen.
Über einen Mann,
den sie nie geheiratet hatte,
aber nicht vergessen konnte.
Herr Kreidl hörte zu.
Und als sie sagte:
„Ich habe nichts mehr zu erzählen“,
antwortete er:
„Dann erzählen Sie mir das Nichts.
Es klingt nach viel.“
》Leere Tage
Keine richtigen Fragen, keine richtigen Antworten – Herr Kreidl sah aus dem Fenster. Auf den Hof, auf die stillen Mülltonnen, auf die Spuren der Nacht.
Manchmal ist da einfach nichts. Kein Impuls. Keine Klarheit. Keine Richtung.
Vielleicht sind leere Tage ein Teil des Lebens. Werkstätten, in denen sich das Innere neu sortiert.
Er lehnte sich zurück, atmete langsam und ließ die Leere einfach da sein.
Sie musste nichts bedeuten. Und er musste sie nicht füllen.
》Synthetische Fülle
Endloses Scrollen durch Nachrichten, Bilder, Stimmen – alles glatt, alles perfekt. Herr Kreidl legte das Smartphone beiseite und atmete tief ein.
„Seltsam“, dachte er. „In einer Welt voller synthetischer Inhalte wirkt das Unvollkommene plötzlich kostbar.“
Er nahm sein Notizbuch und schrieb drei leise Zeilen:
Wert entsteht dort, wo etwas nicht reproduzierbar ist.
Ein Mensch hat Ränder, ein Algorithmus nicht.
Das Wahre bleibt immer ein wenig unperfekt.
》Mein Freund, der Baum
Herr Kreidl setzte sich und lehnte den Rücken an das Holz. Er spürte, wie die Kühle des Stammes in ihn hineinsickerte. Schicht für Schicht, bis sein Körper nicht mehr gegen die Hitze kämpfte.
Er öffnete sein Notizbuch und schrieb: „Ein Baum ist ein Ort, an dem die Zeit nicht drängt.“
》Heimweg in der Abendsonne
Links Getreidefelder, schon schwer vom Sommer, rechts Maisfelder, hoch und dunkelgrün – ein stiller Korridor für seinen Heimweg.
Herr Kreidl atmete tief ein. Er spürte, wie sich etwas in ihm löste. Ein kleiner Knoten, den man den ganzen Tag mit sich herumträgt, ohne es zu merken.
„So fühlt sich Entspannung an“, dachte er. „Nicht laut, nicht geplant – einfach nur da.“
Er fuhr weiter. Die Abendsonne machte den Heimweg zu einem kleinen Geschenk.
》Die Bestechung der Wahrheit
Herr Kreidl betrat ein Institut, das Unabhängigkeit versprach – doch die Richtung bestimmten die Geldgeber.
Die Wände waren aus Verträgen, die nie gelesen, aber oft unterschrieben wurden.
Herr Kreidl öffnete ein Fenster. Draußen schwebte eine Flagge, die sich in eine Executive Order verwandelte.
„Ist das Amerika?“, fragte Herr Kreidl leise.
„Nein“, sagte eine Akte, ohne dass sie jemand geöffnet hätte, „das ist die Wahrheit des Meistbietenden.“
》Die Fehler der anderen
Fehler und Häme werden geliked, geteilt – als wären sie eine neue Währung.
Herr Kreidl legte sein Smartphone beiseite und schaute nachdenklich aus dem Fenster.
„Der Spaß an den Fehlern anderer mag für einen Moment schmecken. Doch auf Dauer nährt er uns nicht.“
》Urlaub auf Balkonien
Balkonien – ein Ort ohne Grenzkontrollen, ohne Check-in, ohne Erwartungen.
Herr Kreidl setzte sich in den alten Korbstuhl, der ein wenig knarzte, lehnte sich zurück, beobachtete die Wolken, die langsam über die Dächer zogen.
Er nahm einen Schluck Tee, spürte, wie sich etwas in ihm glättete – wie ein Hemd, das man in die Sonne hängt.
Und während die Sonne langsam über den Balkon wanderte, wusste Herr Kreidl, dass er angekommen war – ohne verreist zu sein.
》Sein eigenes Tempo
„Ich gehe heute in meinem Tempo,“ sagte Herr Kreidl. Er setzte sich auf eine Bank.
Ein Kind rannte vorbei, stoppte, und sah Herrn Kreidl an. „Geht’s dir gut?“
Herr Kreidl nickte. „Ich mache nur eine Pause, bevor ich sie brauche.“
Das Kind lachte leise. „Das klingt aber klug.“
„Nein,“ sagte Herr Kreidl, „das klingt alt. Aber es fühlt sich gut an.“
Das Kind rannte weiter. Herr Kreidl sah ihm nach.
„Jeder hat sein eigenes Maß. Und meins ist heute langsamer.“
》Freiheit ist kein Geschenk
„Wenn Freiheit ein Geschenk wäre“, überlegte Herr Kreidl, „dann müsste es jemanden geben, der sie einpackt – überreicht – oder zurücknimmt.“
Er schüttelte nachdenklich den Kopf. Nein. So funktionierte das nicht.
Er nahm einen Schluck lauwarmen Tee. Dann schrieb er in sein Notizbuch:
Freiheit ist eher wie ein stiller Muskel, den man gebrauchen muss, damit er nicht verkümmert. Oder wie ein Fenster, das man selbst öffnet – auch wenn es klemmt.
》Der Duft im Vorbeigehen
An einem milden Abend ging Herr Kreidl durch eine kleine Gasse. Ein Fenster stand offen, irgendwo spielte jemand Klavier. Nicht laut, nicht deutlich, nur ein paar Takte, dann wieder Stille.
Aus dem Fenster wehte ein zarter Duft: warmer Tee, vielleicht Zimt, vielleicht etwas anderes. Der Duft berührte ihn, und auf einmal war er wieder Kind, stand in der warmen Stube, und hörte leises Lachen.
Herr Kreidl blieb stehen, nur kurz. Dann ging er weiter.
》Die Kunst, den Himmel in Blau zu sehen
Der Himmel war nicht besonders blau.
„Schade,“ dachte Herr Kreidl. „Heute hätte ich ein Blau gebraucht.“
Im Park saß ein Kind und malte mit Wachsmalstiften.
„Was malst du?“ fragte Herr Kreidl.
„Den Himmel,“ sagte das Kind, ohne aufzusehen.
„Der ist aber schön.“
Das Kind zuckte mit den Schultern. „Ich male ihn so, wie er sein kann.“
Herr Kreidl sah nach oben und nickte.
„Die Kunst ist nicht das Sehen, sondern das Bereitsein,“ dachte er.
》Pfad der Erinnerung
Herr Kreidl ging langsam, als folgte er Spuren, die der Wind längst verweht hatte.
Ein Baum, den er einst mit jemandem umrundet hatte. Ein Stein, auf dem er saß, als ein Brief ihn erreichte. Ein Wind, der roch wie damals.
Er blieb stehen – nicht weil er müde war, sondern weil etwas in ihm sprach. Nicht laut, doch spürbar.
Er betrachtete die Landschaft. Sie war nicht nur Natur, sondern Archiv. Nicht geordnet, nicht beschriftet, aber voller Spuren.
》Die feinen Schirmchen
Die Löwenzähne hatten längst ihre gelben Kronen verloren. Der Wind strich über die Reihen – zart, prüfend, wie jemand, der leise fragt: „Schon bereit?“
Die Löwenzähne antworteten nicht. Sie standen da wie alte Freunde, die wissen, dass jedes Loslassen seinen eigenen Moment hat – keinen früher, keinen später.
Herr Kreidl lächelte leise, weil er etwas spürte: dass in jedem Menschen ein paar Schirmchen warten, und dass der Wind schon unterwegs ist.
